| _ |
[ 08 01 2037 • 07:41 ] |
обзор + баланс☼ hint _upgrade your gray matter cause one day it may matter
| |
|
|
|
| изумруды и уголь |
[ 26 10 2008 • 03:35 ] |
"..и голова его расплескалась красной медузой на асфальте Пятой авеню."
[Борис Виан : Зовут]
Человеческое тело белое внутри. Наша бурая кровь - это земля, и земля внутри тоже белая.
Чёрное прекрасно. Не будь его, нас не увлёк бы по невидимым нитям сияющий неон плодящихся в космосе радужных кристаллов. Здесь не было таких цветов, пока мы не поняли, какой чистой, гладкой и вдохновенной может быть ночь. Какими просветлёнными могут быть люди. На объединённой планете. Которая, да, никому больше в космосе не нужна. Нам очень нужна.
"..и весь мир - дом, и вместо привязей - прозрачные волокна, осязающие дом в любом мире, сплетающие мир в любом доме."
Время прошло. Осталось пространство. Пульсирующее полотно. Вода и ветер, песок и снег.
...
Рассеянное непобедимо, потому что его нет. Сосредоточенность - концентрация рассеянного.
Фокусироваться в точках соприкосновения вершин бесконечно расширяющихся золотистых конусов. Упругие подушечки аккуратных пальцев смыкаются на шероховатой поверхности вибрирующих гранул мира и, располагая их в межзвёздном пространстве, конструируют смыслы.
По тёплому воздуху текут перья перламутровых всполохов, которыми он отзывается эластичным телам рассекающих его пловцов. Неспешно мыслящая движением многомерная гладкая толща исполнивших бескрайний бассейн сапфировых потоков завораживает нас и безвредно оглушает, неповоротливо оборачивая своей невесомой плотной густотой.
Мы течём. Мы речь. Мы бесконечная протяжённость. Вам только кажется, что мы здесь, а мы это знаем, и мы в мире с этим, а вы в себе и дерётесь.
Но рассеянное непобедимо, потому что его нет. Не трогай меня.
Мороз по твоей коже проступает тонкое кружево призрачных жилок. Тонкие пальцы расстаются с тем, что над уровнем моря, невесомо опадая вслед за расслабленным сложением тканей. Стекло по шлейфам перистых облаков в бесцветную пустоту. Если процесс будет таким же тихим, придётся наблюдать, как всё дальше позади остаётся твоё дыхание.
"..и всё более потусторонний, ибо отдаляется и углубляется, вворачивается моя страна, и змеиные листья и лепестки - чешуя широких волн, омывающих мои границы - отливают тёмным перламутром в цветущих отсветах прежних солнц."
Раздувать огонь. Держаться за руки. Обнимать тебя. Дружить.
...
Жизнь скоро закончится. Ты это понимаешь?
"..и в пепельно-туманном мире духов блуждает пар безвестных голосов."
И ты так можешь, и ты так не хочешь умереть, когда на двенадцати тысячах метров тебя погружает в себя космос. Чёрный. Светящийся. Грандиозный. Непостижимый. Космос. В котором ты. Остаёшься жить.
...
Здравствуй.
Я люблю тебя.
 |
|
|
|
| обезболенные |
[ 21 08 2008 • 02:55 ] |
"If this paper was water it would be black. Maybe it looks white, but it's definitely not clear."
[Roni Horn]
Шаг первый: поп-культура - это отчаянно безоглядная эйфория бессодержательного самовоспроизводства, но и она, похоже, затихает; ломайте ногу и я сделаю шаг второй.
Шаг второй: пахнет своевременной смертью; от прошлого остался бездыханный труп, в котором постепенно отмирают последние живые клетки, но на почве которого вырастет то, чему ещё нет названия. Мы находимся на закате, или в туманной полутьме. Мы недостаточно верим, чтобы отдаваться (даже себе). Мы растворяемся спокойно, под призрачную музыку мёртвых. Эту музыку написали мы. Мы провалимся бесчувственно, бледно, безразлично. Мы уходим.
Мы нечаянно хотим растаять, и наша нежная (изнеженная?) небрежность - камуфляж стоящих по колено в безбрежном стерилизованном молоке. Мы выкрасили Ничто в белый, потому что в оранжерее оно безоружно. Мы движемся к неподвижности. Мы хотим замереть, если не сказать большего. Большее окажется запредельно меньшим. Тише воды, ниже травы.
|
|
|
|
| carrying on |
[ 09 06 2008 • 23:20 ] |
|
|
|
|
| этого мало |
[ 22 07 2007 • 01:22 ] |
Но нужно пробовать. Слова часто навязывают нам неуместные смыслы. Я не хотел сказать, что пробовать нужно каждому. Хотел сказать, что я вынужден пробовать. Пробовать развёртывать. Гайзенберг писал, что "цели, которыми в конечном счёте вдохновляются другие (помимо родственной им в этом смысле физики) сферы духовной жизни, состоят именно в том, чтобы раскрыть мир - в том числе наш внутренний мир - посредством творений человеческого духа". Словам великого учёного мне противопоставить нечего.
Скомканная, бледная и небогатая, хотя, как казалось, такая невыразимая, красочная и затейливая ткань внутренней жизни обнажается, разворачиваемая, во всей своей скудости, и иной бедолага, стушевавшись, упихивает её восвояси. Другой бережно вывешивает её на солнышко и принимается чинить, укреплять и облагораживать узорами. И в бурю, и в стужу не только не скроет он её во мраке души своей, но и найдёт под нею кров и отразит с её помощью невзгоды. Развёртывание содержания вживляет его во вселенную, сращивает с ней. Я хочу быть жилами распростёртых земель, хочу пульсировать от биения священных потоков, хочу светиться силой и вздымать покойные почвы. Через сотню лет моё тело растает в немыслимых вещах, войдёт в состав дерев, ручьёв, птенцов и гадов. Голубей, которые любят хлебные крошки. Детей, которые любят улыбки. Цветов, которые любят дождь и солнце. Прудов, которые любят рыбаков и уток. Цветных мелков, которые любят асфальт. Я превращусь в них, таким станет моё тело. И мой дух может так же, естественным порядком быть рассеян.
Мне довольно мучительно даётся теперь выкладывание своих мыслей, долго я старался этого избегать. Но ведь это мало что изменит для кого-то, кроме меня, но и меня, кстати, тоже может обойти. Внутри темень, постоянно пропадают вещи, порой стоящие. На свету же есть у них шанс прорасти, так отчего ж не высадить. В который раз повторяю я это - не счесть. И неспроста. Извлечение отчего-то сопряжено со страданием: вся эта тварь визжит и упирается, не желая наружу. Даже самая незатейливая старается ощетиниться излишней проволокой, чтобы изранить попутно глотку, да ещё и скрыть во клубе вострых, но пустых оговорок свою нищую суть. Многое выговоренное так соблазнительно, так любо, и так бесстыдно ласкает самолюбие, что хитренькие пытаются даже в этом исповедоваться, но и это, как видно, без толку. Возможно, узоры и вышивка излишни. Хотя запятнанная скатёрка или пыльный половичок немногим лучше, ведь тоже своего рода щегольство, если только не попросту свинство.
Сегодня я сказал, что не видел никого лучше людей, которые, что называется, говорят как пишут, хотя разочаровался в этих своих словах, как и почти во всех прочих, едва выпустив. Но ведь и вправду, разве не достойно восхищения, что каждое произнесённое такими людьми слово светится смыслом, не только сияет на своём месте среди прочих, но и выходит из ряда вон, и все они выступают в совершенство вместе, образуя высокоорганизованный, безупречный, лучезарный строй. Только ясный, светлый, прозрачный ключ мысли может быть источником таких речей. Святая простота. Сама идёт на ум, но ведь здесь другой смысл. О той простоте и святости речь, что достигается многотрудно, лесными тропами, ведущими к истокам.
|
|
|
|
| navigation |
| [ |
viewing |
| |
most recent entries |
] |
| |
|
|
